Ma fille enceinte était dans un cercueil, et son mari est arrivé comme si c’était une fête. Il est entré en riant, sa maîtresse à son bras, ses talons claquant sur le sol de l’église comme des applaudissements.

Puis, trois semaines avant sa mort, Emma est venue dans ma cuisine, pieds nus sous la pluie.

« S’il m’arrive quelque chose », murmura-t-elle, « ne pleure pas d’abord. »

Je lui ai pris le visage entre mes mains. « Et après ? »

Elle m’a regardé droit dans les yeux.

« Bats-toi intelligemment. »

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