Le jour des funérailles de mon mari, Scott Reynolds, l’air était saturé du parfum des lys et de la terre humide, une odeur qui imprégnait tout, telle la douleur elle-même. Je portais une robe noire, trop légère pour l’intensité du moment, et je retenais mes larmes qui ne cessaient de couler.
À mes côtés se tenait Connor, mon fils, la mâchoire serrée, le regard fixé sur le cercueil, comme s’il s’agissait d’une œuvre inachevée plutôt que d’une personne décédée. Depuis la crise cardiaque soudaine de Scott, Connor était devenu plus froid et plus insensible que je ne l’avais jamais reconnu.
Dans les jours précédant les funérailles, j’avais entendu des rumeurs concernant de l’argent, la maison de Brookside, l’entreprise que Scott avait bâtie de ses propres mains, et même une certaine Angela. Je me répétais que ce n’étaient que des bruits de couloir, car j’avais besoin de croire que ma famille était toujours unie.
Lorsque le prêtre eut fini de parler, des gens commencèrent à s’approcher de moi pour me présenter leurs condoléances en silence et feindre la compassion. C’est alors que Connor prit ma main, la serrant trop fort, et se pencha vers mon oreille, sa voix glaciale.
« Tu ne fais plus partie de cette famille, maman », murmura-t-il sans hésiter.
J’ai ressenti une telle boule dans l’estomac que j’ai cru m’évanouir sur-le-champ, près de la tombe. J’ai essayé de parler, mais une boule s’est formée dans ma gorge et les mots sont restés coincés dans ma gorge.
Sans lâcher ma main, Connor fit un signe de tête en direction de l’avocat de Scott, Me Smith, qui se tenait à quelques pas de là, une mallette à la main, avec un calme imperturbable. Me Smith s’avança, ouvrit la mallette et en sortit soigneusement une enveloppe scellée.
« Le testament », dit Connor à voix haute, assez fort pour que les personnes aux alentours l’entendent.
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