« Peut-on en ouvrir quelques-uns d’abord ? » demanda-t-il.
« Non, Eli. »
« S’il te plaît, maman. Peut-être que certaines personnes voulaient simplement être gentilles. »
« Ils nous ont fait peur. »
« Je sais. Je n’aime pas ça non plus. »
« Eli, ils ont transformé le parapluie de ton père en projet municipal. »
Eli regarda le parapluie bleu glissé sous mon bras. « Papa aurait peut-être aimé ça. »
Je voulais protester, mais les mots me manquaient.
Eli secoua la tête. « Non. Je veux voir pourquoi les gens sont venus. »
J’ai étudié son visage. « Quelques cartons. »
Il m’a adressé un petit sourire.
La boîte n°2 contenait un mot de M. Collins, le chauffeur de bus d’Eli.
« Carina,
Personne n’a divulgué votre adresse. Je tiens à ce que vous le sachiez en premier.
Après la diffusion du message de Jenelle, des gens ont apporté des parapluies et des petits mots à l’arrêt de bus de la Route 47. Certains ont déposé des enveloppes à la gare routière ou me les ont données.
J’aurais dû appeler avant de les amener ici. Je pensais faire quelque chose de bien pour un garçon qui m’est cher. Je comprends maintenant que j’aurais dû frapper avant.
J’ai levé les yeux de la page.
« C’est M. Collins qui a fait ça ? » demanda Eli.
Jenelle cligna des yeux. « Je ne savais pas. »
Cette fois-là, je l’ai crue.
Une voix familière se fit entendre depuis le trottoir. « Je te dois des excuses, Carina. »
M. Collins se tenait près de la boîte aux lettres, vêtu de son imperméable, faisant tourner sa casquette entre ses deux mains.
Eli se redressa. « Monsieur Collins ? »
L’homme plus âgé le regarda avec douceur. « Bonjour, mon garçon. »
J’ai soulevé le papier. « C’est vous qui avez mis tout ça ici ? »
« Oui, madame. Deux bénévoles de l’église et moi. Avant le lever du soleil. » Il jeta un coup d’œil aux parapluies. « Je n’ai donné votre adresse à personne. Je les ai apportés moi-même parce que je ramène Eli chez lui. »
« Alors pourquoi ne pas m’appeler ? »
Il déglutit. « Je suis passé hier soir, mais vos lumières étaient éteintes. Alors je me suis laissé emporter. Les gens n’arrêtaient pas de dire : “Ce garçon mérite de savoir.” »
Eli a alors dit : « Tu aurais quand même pu frapper. »
M. Collins acquiesça. « Vous avez raison. J’aurais dû. »
La boîte n° 3 avait une douce odeur de sucre. À l’intérieur se trouvait une carte-cadeau de la boutique de glaces près de la bibliothèque.
« Pour le garçon qui se souvient de la gentillesse. Une coupe glacée par mois. Avec des vermicelles colorés. »
Eli cligna des yeux. « Tu crois qu’ils parlent de n’importe quelle coupe glacée ? »
« Eli. »
« Je demande… »
Malgré moi, j’ai ri.
La boîte n°4 contenait un bon d’achat pour un magasin de chaussures.
« Pour l’enfant qui est rentré chez lui trempé pour qu’un autre n’ait pas à le faire. Choisissez des baskets imperméables. »
« Les rouges avec des éclairs ? » demanda Eli.
« Tu le sais déjà ? »
« Je le sais depuis des mois. »
J’ai jeté un coup d’œil à M. Collins. « Vous en savez beaucoup sur mon fils ? »
« Je sais qu’il me remercie tous les après-midi », dit-il. « Je sais qu’il laisse les plus petits descendre en premier. L’hiver dernier, quand un autre garçon a oublié ses gants, Eli lui en a donné un des siens. »
Eli rougit. « Ce n’était qu’un seul gant. »
« C’est exactement ce que je voulais dire », a déclaré M. Collins.
La boîte n°5 contenait un laissez-passer pour le skatepark.
Le sourire d’Eli s’estompa lentement.
J’ai posé la main sur son épaule. « Ça va ? »
« Papa a dit qu’il m’apprendrait à patiner. »
“Je me souviens.”
« J’ai toujours envie d’y aller », a dit Eli. « Mais pas sur la grande rampe. »
La boîte n°6 contenait quatre dollars et trente-huit cents provenant d’une fillette de sept ans nommée Maddie.
Eli fixa les pièces du regard. « Maman, on ne peut pas garder ça. »
« Non », ai-je répondu. « Alors, que faisons-nous ? »
Il regarda en direction de l’arrêt de la route 47. « Nous la partageons. »
Mes yeux suivirent les siens en direction de l’abribus au coin de la rue.
« Que voulez-vous dire ? » ai-je demandé.
Eli retourna les pièces de Maddie dans sa main. « Si les gens ont apporté tout ça parce qu’une personne n’avait pas de parapluie, peut-être qu’on fera en sorte que la personne suivante en ait un. »
J’ai regardé Jenelle. « Cette fois, tu n’écriras pas la fin toute seule. »
« Non », dit-elle. « Je ne le fais pas. »
M. Collins s’éclaircit la gorge. « Le dépôt possède un vieux rayonnage que nous pourrions nettoyer. Rien d’extraordinaire, mais solide. »
« L’école a des parapluies trouvés », a dit Eli. « Et les gens pourraient y laisser des ponchos. Peut-être aussi des cartes de bus. »
« Comment l’appelleriez-vous ? » ai-je demandé.
Eli regarda le numéro peint sur la boîte n° 47.
« Le porte-pluie de la Route 47. »
M. Collins sourit. « Ça sonne bien. »
Eli toucha délicatement le parapluie de Darren. « Est-ce que l’étiquette pourrait indiquer : “Commencé avec le parapluie de Darren” ? »
Ma gorge s’est serrée au point que je pouvais à peine respirer.
« Oui », ai-je dit. « Mais ce parapluie nous accompagne à la maison. »
Eli hocha la tête. « Je sais. La maison de papa reste avec nous. »
Jenelle m’a regardée attentivement. « Puis-je écrire une suite ? Avec votre permission cette fois ? »
« J’ai des règles. »
Elle sortit son carnet. « Dis-moi. »
« Pas de noms de famille. Pas d’adresse. Pas de gros plans du visage d’Eli. Pas question de faire de la mort de Darren la une des journaux. Et n’appelez pas mon fils un héros, comme s’il ne laissait pas encore traîner ses bols de céréales dans l’évier. »
Jenelle a tout noté. « Je te le promets. »
Une semaine plus tard, le service des transports a approuvé l’installation du présentoir près de l’abribus. M. Collins l’a peint en bleu. L’école l’a rempli de parapluies, de ponchos, de gants et de cartes de bus prépayées.
L’étiquette en laiton sur le devant indiquait :
« Le support anti-pluie de la Route 47 »
Tout a commencé avec le parapluie de Darren.
Eli accrocha un parapluie bleu tout neuf au porte-parapluie. Puis il glissa le vieux parapluie de Darren sous son bras.
« Tu es sûr ? » ai-je demandé.
Il toucha le nouveau parapluie. « Celui-ci est à partager. »
Puis il baissa les yeux vers celui que son père lui avait donné.
« Et celle-ci est pour se souvenir. »
J’ai passé mon bras autour de ses épaules.
Pendant deux ans, j’ai cru que le dernier cadeau de Darren devait être protégé du monde.
Je me suis trompé.
Le dernier cadeau de Darren nous était revenu par la porte d’entrée, trempé, tremblant et vieux de douze ans.
Et d’une manière ou d’une autre, mon garçon l’avait porté plus loin que nous n’aurions jamais pu le faire.
