Une présence qui dérange
Le yacht quitta la marina. La ville s’éloigna, l’eau s’assombrit, le vent se renforça.
Clare s’assit à l’arrière, son sac posé sur les genoux. Un groupe de jeunes invités s’approcha.
— Tu sais faire la différence entre la proue et la poupe ? lança l’un d’eux.
— Elle va avoir le mal de mer avant la première vague, ajouta une autre.
On lui tendit des jumelles.
— Vas-y, joue à la marine pour nous.
Clare les prit, ajusta la molette par réflexe, puis les rendit sans un mot.
Le silence fit vaciller leur assurance.
Ils repartirent en riant — un peu trop fort.
À la barre, le capitaine Mateo Rourke observait discrètement. Ancien marin lui-même, il reconnut quelque chose : la manière dont elle anticipait les mouvements du bateau, sans effort apparent.
Ce n’était pas de la chance.
C’était de l’expérience.
Plus tard, un homme s’approcha avec un verre de whisky.
— Tu aurais pu faire un effort, dit-il. Ce n’est pas une soupe populaire ici.
Clare observa le liquide dans son verre, puis leva les yeux.
— Faites attention. Même les petites erreurs sont difficiles à nettoyer.
Le sourire de l’homme vacilla.
Plus loin, une discussion reprit, plus acerbe encore.
— Tu es océanographe, c’est ça ? lança un autre.
— Ne fais pas semblant d’être importante, ajouta une femme.
Clare regarda la mer.
— Si le courant change dans douze minutes, votre ancre ne tiendra pas.
Un éclat de rire général suivit.
Mais le capitaine, lui, ne ria pas.
Il vérifia ses instruments. Puis ordonna :
— Ajustez la position de l’ancre immédiatement.
L’équipage obéit.
Clare, elle, était déjà passée à autre chose.
Les remarques continuèrent. Les téléphones se levèrent encore. Une jeune femme filma :
— Regardez la nouvelle employée du bateau.
Clare sortit un petit chiffon de son sac, essuya ses mains calmement, le replia, le rangea.
Sans réaction.
Sans justification.
Peu à peu, quelque chose changea dans l’air.
Ce n’était pas encore du respect.
Mais ce n’était plus du mépris confortable.
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