Il avance d’un pas.
« T’es allée trop loin », lâche-t-il.
Je ne bouge pas.
« Parle. »
Il se passe la main dans les cheveux.
« Maman est effondrée. Toute seule. Fallait ce cirque ? »
Pas d’excuses. Du reproche.
La colère remonte.
« Impressionnant que tu croies encore que c’est sur elle. »
Il fronce les sourcils.
Ne pige rien. Jamais.
« C’est nous. Tes choix. Sans me demander. »
« Pas si grave. Juste quelques jours. »
J’éclate de rire. Amer.
« Quelques jours ? Dans NOTRE lit ? NOTRE lune de miel ? »
« Tu exagères. »
Cette mot me tue.
« Non. Tu minimises. »
Silence lourd.
« Elle avait besoin de moi », murmure-t-il.
« Et moi ? »
Pas de réponse.
La vérité.
Je vais à ma valise.
Range. Pense.
« Ce que j’aurais dû faire avant de t’épouser. »
Il s’approche : « Tu vas pas tout casser pour ça. »
« Pas ‘ça’. Tout ce que ça représente. »
« C’est ma mère. Je peux pas l’abandonner. »
« Et moi, je peux pas rivaliser. »
Ça le touche.
« Pas une rivalité. »
« Si. Tu choisis toujours. »
« Je peux changer. »
« Pas en une nuit. »
« Alors quoi ? »
Je respire.
« J’annule ce mariage. »
Le choc.
« T’es folle. »
« Non. Fou est de rester. »
Il insiste : « On met des limites. »
« Quand ? Quand elle s’installe chez nous ? »
Rien.
« Je t’aime. »
« J’taimais. » Passé.
Il s’effondre sur la chaise.
Puis je sors mon tel.
Montre l’email au avocat. Envoyé.
« Déjà ? »
« Oui. »
« Tu décides seule ? »
« Comme toi pour elle. »
Nouveau silence.
Mais alors, un détail me frappe.
Dans sa valise ouverte, un billet d’avion.
Pour elle. Payé par lui. Daté d’avant notre mariage.
« C’était planifié. Tu l’as invitée. »
Il pâlit.
« Elle voulait… »
Mensonge.
J’ouvre son phone, oublié sur la table.
Messages : « Maman, réserve. Je gère ma femme. »
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