Ma sœur n’est pas venue.
Pas le premier jour. Ni le second.
Quand je l’ai appelée, elle m’a répondu qu’elle était trop occupée.
Mais lorsqu’elle a finalement franchi la porte de ma chambre, ce n’était pas pour s’inquiéter de mon état.
« J’ai entendu dire que tu avais eu un accident », dit-elle en observant la pièce.
Pas de « comment vas-tu ».
Pas de compassion.
Elle cherchait des informations.
Des indices.
« On devrait parler d’investissements », lança-t-elle rapidement. « C’est peut-être le bon moment pour que la famille s’entraide. »
Je n’ai pas répondu.
Je connaissais déjà son jeu.
Quelques jours plus tard, elle est revenue.
Cette fois, elle n’était pas seule.
Un homme l’accompagnait. Costume soigné, attitude assurée. Probablement un conseiller… ou quelqu’un qu’elle voulait impressionner.
Ils sont entrés comme si l’endroit leur appartenait.
« On va discuter de l’héritage », dit-elle en ouvrant un dossier.
Je me suis redressée légèrement.
« J’ai déjà un avocat. »
Elle a souri, tendue.
« Tu ne devrais pas gérer ça seule. »
L’homme à ses côtés s’est alors approché.
Il m’a regardée.
Et son expression a changé instantanément.
Il a blêmi.
« Mon Dieu… vous êtes ma… »
Il s’est arrêté net.
Le silence s’est installé dans la pièce.
Je l’ai fixé, reconnaissant moi aussi quelque chose dans son visage.
Quelque chose qu’il ne s’attendait clairement pas à révéler.
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